Salut ! Petite sortie de silence, l’année écoulée fut finalement publiquement tout à fait muette ! Sans doute aurait-elle été un peu différente sans le contexte qui nous musèle, mais ce n’est pas franchement certain, beaucoup de choses n’étaient pas prêtes à être rendues publiques. Pour la musique que je produis sous mon nom et l’album à venir, j’ai vraiment hâte que ça sorte mais il faut attendre un peu… En revanche, un side project complétement électronique est né ces derniers mois : « La bave du Diable » Un duo, formé avec Romain Delorme, développant une electronica crépusculaire… On en dévoile une première mixtape ces jours-ci, ça s’écoute sur le site du groupe : www.labavedudiable.com Et son facebook : https://www.facebook.com/labavedudiable J’en parlerai sans doute de temps en temps ici aussi. Bonne découverte ! Julien
Crédit photo: Mye's Clic Salut, Nouveaux textes dans la rubrique… "textes" !... Enfin, pas vraiment nouveaux (plutôt anciens, même) mais pour la première fois ici. L’idée d’une rubrique dédiée sur ce site c’était, entre autres, d’y donner à lire des écrits hors chanson. Je commence donc à nourrir cet espace avec deux textes : verte et inaugurale, ma première publication dans la revue « Souffles » en 2008, il s’agissait d’extraits d’un récit poétique « Chroniques du rétablissement instable d’un existence passionnée », puis un poème paru dans la revue « la Main Millénaire » en 2012. A bientôt ! Julien
(Publié dans la revue La main millénaire n°3 – Été 2012) Ce sont pourtant les rives d'un fleuve sibérien qui me sidèrent,Un voyage que je ne commettrai pas.Un paysage que je ne ferai pas mien.Son débit calme où je ne noierai rien, bien j'en sente affluer la puissance dans mes veines,Comme une drogue.S'invitant comme une drogue et disparaissant de même.Je resterai au chaud loin des beautés inconnues,Ou si peu.Suffisante me restera la promesseEnsauvagée et sinueuse de son lit.*Je ne serai donc pas celui qui en vient,Rien à sauver que mon foutu égoïsme, alors!Je n'appartiendrai pas à ses rives maladroites,Ni à ce corps trop grand.Ni à rien d'autre.Nulle menaceNul prophèteNulle utopie.Non, aucune de ces choses.Suffisantes m'en resteront les promesses.*Le lendemain, je garde au frais de ne pas esquinter hier,Le porte à mon sein stérile.C'est sans doute très bien ainsi.(...)Encore me sidèreSans doute un songe sibérienUn fleuve qui désunit les clameursOu les charrie.*Comme une drogue, c'est parti,L'on s'en réveille.Des…
(Extraits publiés dans la revue Souffles n°223 – mai 2008) L’ange noir d’un désir non proclamé regardait l’ange dépravé avec tristesse. « Est-ce donc cela ? Je n’ai rien à maudire et je bénis les siècles d’avoir ramené l’enfer à vous. Pauvres bêtes qui croassez machinalement vers des voies sans issue.» * * * N’oublions jamais que notre ombre se nourrit de lumière. * * * Les gestes resplendissent sous le calme lunaire. Nous voulions des amantes et des chiens fidèles. Crapaud, coasse du gémissement de ton prince en attente, la princesse s’abandonne enfin. Et nous sommes aveu et honte à la fois. * * * L’homme brisé sait la nature des chaînes qu’il vient de rompre - la nature (mais non l'espèce) de l’animal mort en amont. Il sait qu’un jour il devra boire. Nul homme ne peut résister mille ans sans boire. L’homme brisé a perdu sa lueur. Alors, que lui importe? * * * Dénigrant…
J’ai du bon tracas dans ma garçonnière et quelques miroirs déformants. J’ai du bon tracas dans ma garçonnière et des faire-valoir distrayants. Je prends mes clics et tes claques et je paye une tournée à celui qui n’a jamais connu les foudres d’une femme. Pauvre gars! C’est pas jojo… Qu’est-ce que c’est que ce bordel, dis-tu parfois. Je te donne entièrement raison. Qu’est ce que c’est que ce bordel? Ventre repaître repentances, que je réponds jusqu’à l’indigestion. Repaître, combler, un sac de plâtre dans le gosier, inavouable. Repentances, l’inavoué. La matrice crève la dalle, le cocon est tordu. Qu’est ce que c’est que ce bordel… Dis-tu? Ventre repaître repentances, ai-je répondu. Encore. Enonciation des fées, effet d’annonce. L’arène est ouverte, en son centre l’infante, jusqu’à la mise à mort au coucher du jour, après le festin, bien sûr. Repaître, le taureau au pâturage, avant. Et la panse douloureuse de liberté, et le vin solitaire du mendiant…